"La lenta maquina del desamor los engranajes del reflujo, los cuerpos que abandonan las almohadas, las sabanas, los besos, y de pie ante el espejo interrogandose cada uno a sí mismo, ya no mirandose entre ellos, ya no desnudos para el otro, ya no te amo, mi amor." Cortázar
En esos dias de aires secos, de montañas con sus tonos amarillos y de amores en primavera.
Días con aroma a nuevo, a café y piel desesperada, a manos extaciadas, a besos y cariño a cucharadas.
-Creo que las despedidas son lo único perfecto que teníamos-
Los días son otros; los amantes mejores. El corazón tiembla ignorante futuro.
Esperanzas teñidas, sueños estacionados. Haciendo fila en el callejón de sus besos y sus tardes improvisadas.
Soy impaciente, vos estás quieta; así como cuando le conocí, el día que se sentó a escucharme.
Escuchó lo que le decía mi boca, también mi piel, mis ojos y mis manos. Escuchó como hace tanto ya nadie me escuchaba.
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